b l u r
Cargado originalmente por xtranoise
Estoy tratando de inspirarme. Asumo que mirando esas imágenes que me recuerdan lo que parece que un día fue y sigue y tal vez no vuelva a ser (frase de cajón si gustan decir) sucederá lo insospechado. Asumo que construiré una gran mentira que contar. Porque nada aún en la vida es de provecho hasta que la conviertes en verdad, en realidad. Tajante.
Ciertamente las imágenes me provocan sensaciones que no se describir. La música es para muchos, las letras para otros, los zapatos para algunos, un cigarro para aquellos. Cómo describir esas sensaciones sin perderme en ellas.
Hablo de todos al mismo tiempo, es más fácil darle sinfonía a mis destellos de in-lucidez de esa a-forma.
Ciertamente el pasado ya no es, el futuro aún no es y el presente acaba de ser. Agustín tenía razón, pero siempre prefiero dejar a las divinidades a un lado. El invento furtivo del hombre para no sentirse vulnerable todavía no me convence. Una vez estuve enamorada de la idea de permanecer estática y sentirme amada. No basta, me gusta ser autosuficiente.
He decidido escribirle más a la memoria, porque de repente me siento oxidada. Tomo mucha agua para no secarme. Siempre decido lo mismo, siempre lo hago… por un tiempo, luego se me olvida que se cómo hacerlo, es que a mi pluma favorita se le acabo la tinta y no había podido conseguir una igual.
Pero ya basta de serme infiel, de rebuscarme.
Cómo le hago para hacerme divagar en el conocimiento que no se siquiera es cierto. Cómo le hago para que suspire y piense que no existo al mismo tiempo.
Pensar me hace sentir en el vacío, inexacta.
¿Me dices cuantos segundos han pasado desde que me conocí?
Ciertamente las imágenes me provocan sensaciones que no se describir. La música es para muchos, las letras para otros, los zapatos para algunos, un cigarro para aquellos. Cómo describir esas sensaciones sin perderme en ellas.
Hablo de todos al mismo tiempo, es más fácil darle sinfonía a mis destellos de in-lucidez de esa a-forma.
Ciertamente el pasado ya no es, el futuro aún no es y el presente acaba de ser. Agustín tenía razón, pero siempre prefiero dejar a las divinidades a un lado. El invento furtivo del hombre para no sentirse vulnerable todavía no me convence. Una vez estuve enamorada de la idea de permanecer estática y sentirme amada. No basta, me gusta ser autosuficiente.
He decidido escribirle más a la memoria, porque de repente me siento oxidada. Tomo mucha agua para no secarme. Siempre decido lo mismo, siempre lo hago… por un tiempo, luego se me olvida que se cómo hacerlo, es que a mi pluma favorita se le acabo la tinta y no había podido conseguir una igual.
Pero ya basta de serme infiel, de rebuscarme.
Cómo le hago para hacerme divagar en el conocimiento que no se siquiera es cierto. Cómo le hago para que suspire y piense que no existo al mismo tiempo.
Pensar me hace sentir en el vacío, inexacta.
¿Me dices cuantos segundos han pasado desde que me conocí?